Три раза простил. А надо было уйти после первого.
Это не крик души и не желание мести. Просто исповедь мужчины, который слишком долго цеплялся за то, что уже с самого начала было обречено. Я не жду жалости. Просто хочу, чтобы кто-то, прочитав это, не наступил на те же грабли. Меня звали Дмитрий. Её — Алина. Мы жили в Екатеринбурге. И я когда-то был уверен, что она — моя судьба.
Мне было 30, когда Алина призналась: в командировке у неё была связь. Один раз, случайность, глупость. Она рыдала, сжимала мои руки и шептала, что любит, что это ничего не значит, что просто споткнулась.
У нас был сын, общая квартира, быт, привычки. Я стиснул зубы и сказал: прощаю. Но внутри будто что-то сломалось. Доверие — точно.
Мы пошли к психологу. Она начала ходить на терапию. Казалось, хочет исправить. А я… я хотел верить.
Но через полгода всё повторилось. Только теперь — с другим. Старый приятель. Переписки, тайные встречи, отмазки. Я сам нашёл сообщения. В её телефоне. И опять — тишина, слёзы, «не хотела», «просто болтала», «ты всё не так понял».
Потом признание. Да, виделась. Да, не раз. Да, знала, что предаёт. Но не могла остановиться.
— Ты должен понять… Я просто теряю себя. Мне нужно внимание. Иногда это заходит слишком далеко… — бормотала она.
И я снова остался. Ради сына. Из-за страха одиночества. Из-за любви, которая уже задыхалась, но ещё держалась.
Я стал другим. Параноиком. Следил за геолокацией, копался в её соцсетях, проверял звонки. И однажды нашёл анкету на сайте знакомств. Фото свежие. Уверенная, сияющая Алина — будто никакого мужа и ребёнка не существовало. Я заглянул в переписки. Назначенные свидания. Комплименты. Флирт.
Я написал ей:
— Зачем? Почему опять?
Ответ пришёл через час:
— Я больше не люблю тебя. Устала притворяться. Всё, что было, — прошло. Я держалась ради сына. Но теперь… ты стал чужим. Я не могу дышать рядом с тобой.
Я понял — ничего не осталось. Даже страха потерять.
В попытке понять, где всё развалилось, я полез в старые фото, документы, архивы. И случайно нашёл папку на её ноутбуке. «Личное». Там — скриншоты, фото, переписки. И всё — с разными мужчинами. С датами. Некоторые были ещё до нашей свадьбы.
Алина предавала меня с самого начала. А я… я был просто удобной опорой. Человеком, рядом с которым можно играть роль хорошей жены, матери, а втайне — жить другой жизнью.
Я сломался. Перестал есть. Ушёл с работы. Сын спрашивал:
— Пап, ты заболел?
Я не мог объяснить. Как сказать ребёнку, что мама уже давно живёт в чужих объятиях?
Я запил. Потом начал ходить к психотерапевту. Диагноз — депрессия. Лечение. Год в пустоте.
Но боль не ушла. Она просто научилась молчать.
Прошло два года. Я встал. Научился дышать без боли. Начал писать. Говорить. Помогать другим. И да, так появился мой блог. Не о ненависти. О том, как жить после предательства. Как не потерять себя. Как снова научиться доверять — в первую очередь себе.
Недавно мы столкнулись на дне рождения сына. Алина пришла с подарком, красивая, с тем же блеском в глазах. Обняла его. Я стоял в стороне. Смотрел. Не узнавал её. Эта женщина была мне чужая.
Она не попросила прощения. И я не предложил.
Но в тот момент я понял главное: прощение — это не подарок предателю. Это освобождение себя.
Я не знаю, простила ли она себя. Я — простил себя. За то, что слишком долго оставался там, где давно не было места.
