Осколки иллюзий: драма на окраине Нижнего Новгорода
В тёмной хрущёвке на окраине Нижнего Новгорода стояла тишина, прерываемая лишь бормотанием телевизора из гостиной. Наталья, уставшая после долгого дня, толкнула дверь и вошла, стряхивая с пальто капли осеннего дождя. Её муж, Дмитрий, услышав звук, вышел из комнаты и застыл, будто громом поражённый. Он смотрел на неё несколько секунд, не веря своим глазам, словно перед ним стояла чужая.
— Что, родную жену не узнаёшь? — с лёгкой усмешкой бросила Наталья, поправляя выбившийся локон.
— Наташа?! — голос Дмитрия дрогнул. — Что с тобой? Это что за перевоплощение?
— Решила измениться, — холодно ответила она, сбрасывая пальто. — Или ты думал, я не знаю про твои вечера с этой Ольгой?
— Какой Ольгой?! — Дмитрий отшатился, лицо его побледнело. — О чём ты?
Наталья горько усмехнулась, глаза её сверкнули болью.
— Не прикидывайся, Дима. Я всё знаю. Думаешь, в нашем городе что-то скрыть можно?
Дмитрий смотрел на неё, не понимая, что происходит, а в воздухе повисла тяжёлая, давящая тишина.
Наталья ехала в переполненной маршрутке из центра, пытаясь отогнать усталость. Вдруг до её ушей донёсся шёпот двух девушек, сидевших впереди.
— Это она, жена того парня, который крутит роман с Ольгой, — шептала одна, бросая взгляд на Наталью. — Ну и серость, ничего у тебя, Димочка!
Наталья застыла, сердце сжалось. Она оглядела салон — кроме неё, женщин не было. Паренёк у окна, бабушка с дурной сумкой — явно не о них.
— Ты чего, она услышит! — зашикала вторая.
— Да ладно, если бы муж дома сидел, не заглядывался бы на Ольку! — фыркнула первая. — Та ещё мышь, а та — огонь!
— Слышала, Дима ей обещал квартиру снять! — добавила вторая. — Только Ольга не торопится, ждёт, пока он от жены уйдёт.
«Дима»… Это имя ударило Наталью, как обу́хом. Дмитрия в молодости так звали. Неужели это про него? Руки её сжали сумку так, что побелели костяшки. Нет, быть может, ошибка? Их Нижний не такой маленький… Но слова «жена» и «Ольга» крутились в голове, как пропеллер.
До дома она шла, словно в тумане. Остатки её уверенности разрывали сомнения. Последние месяцы Дмитрий действительно задерживался, был холоден, избегал разговоров. Она думала — усталость, а теперь другое объяснение.
У витрины магазина Наталья остановилась, глядя на отражение: бледное лицо, тусклые волосы, собранные в хвост, блёклые губы. «Серая мышь», — вспомнила она, и слова впились, как шипы.
— Яркая, значит, нравится? — прошептала она, сжимая кулаки.
Решение пришло мгновенно. Она шагнула в ближайший салон красоты.
— Сделайте так, чтобы муж не узнал! — выпалила она администратору.
Та, представившись Аней, усадила её в кресло.
— Какие пожелания?
Наталья лишь покачала головой, закрыв глаза. В мыслях — Дмитрий, их прошлое, его холодные взгляды сейчас.
Стрижка, покраска, макияж — всё прошло, как в тумане.
— Готово, — наконец сказала Аня.
Наталья открыла глаза. В зеркале — незнакомка с огненно-каштановыми волнами, яркими губами, выразительным взглядом.
— Это не я… — прошептала она. — Верните как было!
— Не бойтесь, — мягко сказала Аня. — Вы просто другая. Дмитрий оценит.
Дома было темно. Дмитрий, услышав шаги, вышел и остолбенел.
— Что, жена не узнаётся? — голос Натальи дрожал.
— Наташа?! — он моргнул. — Зачем это?
— Раз тебе яркие нравятся, — она бросила пальто. — Ольга научила?
Дмитрий побледнел.
— Какая Ольга?! Ты с ума сошла?!
— Хватит врать! — она крикнула. — Всё знаю! Ты в общагу к ней бегаешь!
Он шагнул вперёд, но она отпрянула.
— Иди к ней! Я теперь тоже «огонь»!
Молчание. Дни после ссоры стали пыткой.
В супермаркете Наталья встретила подругу Лену — осунувшуюся, с потухшим взглядом.
— Развелась, — та вздохнула за кофе. — Мой Димка ушёл к Ольке из общаги.
Всё встало на места. Их с Леной путали ещё с института — обе светловолосые, похожие. В маршрутке говорили не о ней!
Дома Наталья накрыла стол. Дмитрий принёс цветы.
— Наташ, это бред, — он обнял её. — Никакой Ольги нет.
— Знаю, — она улыбнулась. — Это Ленин муж… Прости.
— Но этот образ… — он коснулся её волос. — Ты была прекраснее раньше.
Она рассмеялась, прижавшись к нему. Боль уходила. Она снова была собой.
