**Дневник Василия.**
Третья жена ушла. Та, что год ходила с кислой миной, а потом собрала чемоданы и укатила к маме на такси.
— Вася! Хватит! Ты никудышный семьянин. Сколько я ни билась — всё зря! — рыдала она в дверях.
— Да проваливай куда подальше! — рявкнул я в сердцах.
Разбираться в причинах — не моя привычка. Я и так всегда прав.
Прошла неделя.
Одиночество — не для меня. Привык к тому, чтобы дома пахло борщом, рубашки были выглажены, да и кто-то рядом скучал. А в сорок пять лет особенно тянет на уют да заботу.
— Найду себе женщину. Идеальную. Которая полюбит меня просто так, — решил я.
Полез на сайт знакомств, выставил фото в тёмных очках на фоне чужого «Лексуса». В анкете написал, что я — надёжный, как танк, и ищу мечту: стройную, умную, с деньгами, но чтобы у плиты стояла. Разведёнок с детьми — мимо. Не для того моя мать меня рожала, чтоб чужих воспитывать. Своих-то от первых браков я и так лет пять не видел.
Нажал «регистрация» и ждал, расплываясь в улыбке.
Первое сообщение пришло быстро.
— Привет, мачо! Познакомимся? — написала Анжелика.
На фото — красотка. Сердце ёкнуло, в висках застучало.
— Конечно! Ты — моя мечта.
— Но я не из тех, кто встречается просто так. Ты потянешь такую, как я?
Денег у меня не было. Понял — не сдюжить.
Откликов больше не было. Ни сердечек, ни восторгов.
Через три часа — ещё одно:
— Давай встретимся? — написала женщина лет сорока.
На фото — милая, стройная.
— Почему бы и нет? — подумал я.
Оля — так её звали — оказалась приятной собеседницей. Решил не тянуть и позвал на свидание.
На следующий день купил дешёвые тюльпаны, надел лучшую рубашку и пошёл.
В кафе — народу тьма. Вглядываюсь в женские лица — Оли нет.
— Эй, ты Вась? — хриплый голос за спиной.
Обернулся — передо мной пухлая, немолодая женщина с лицом, как после бурной ночи.
— Ты… Оля? — прохрипел я.
— Ага. А ты на фото моложе. Где твоя тачка? Или пешком припёрся?
— Ты тоже не сильно похожа на фото, — выдавил я.
— Ну, это старый снимок. С тех пор немного изменилась.
— Оль, прости! Срочный вызов с работы. Перезвоним! — сунул ей букет и рванул прочь.
Были потом и другие. Кто-то — страшная, кто-то — умная, но ни одна не хотела связываться. А те, что хотели, мне не нравились.
Через три месяца я позвонил бывшей.
— Марин, я без тебя не могу! Осознал, что люблю. Вернись! Исправлюсь.
— Подумаю, — бросила она и отключилась.
