**Дневник Татьяны**
Сегодня, как всегда, продавщица в ювелирном магазине посмотрела на меня с насмешкой.
— Девушка, уже выбрали что-то или вам помочь? — спросила она, оценивающе оглядывая мой потертый шарф.
— Да, сейчас… — пробормотала я, нервно поправляя его.
Этот шарф когда-то был красивым — ярким, с мягкой бахромой… Единственный настоящий подарок от мамы, которую я с детства пыталась заслужить. Но после рождения младшего брата Антона я для неё будто перестала существовать.
— Антоша то, Антоша сё… — Мама души в нём не чаяла, а ко мне относилась как к чему-то второстепенному. Особенно это видно по подаркам. Мой день рождения в конце августа — удобный повод сэкономить. С первого класса я получала… канцелярские наборы.
— Мам, это же не подарок… — робко заикалась я.
— Какая разница? Школа скоро, вещи нужные! — отмахивалась она.
А Антону, родившемуся в мае, покупали всё: приставки, велосипеды, гаджеты.
Отец, Иван Петрович, иногда заступался:
— Лена, ну что за издевательство? Тетради — это не подарок!
И сам покупал мне красивые платья, украшения для кукольного домика, который я обожала.
Мама возмущалась:
— Нечего девчонку баловать!
— А мальчишку можно? — парировал отец.
Она только отмалчивалась.
«Неужели он заслуживает любви просто потому, что мальчик?» — этот вопрос мучил меня даже после замужества. — «Может, хоть моего сына, Данилку, будет любить…»
Но нет. Она и к внуку осталась равнодушна.
…А этот шарф… Данилка однажды играл с ним, как с поводком для воображаемой собаки, и тот совсем обтрепался. Но я не могу его выбросить.
— Таня, купи новый, — недоумевал мой муж, Сергей. — Что ты за старое держишься?
— Это память…
— Память о том, что мама тебя не любила, — вздохнул он. — Ты бьешься в закрытую дверь.
…Сейчас у родителей «жемчужная свадьба». Обычно мы с Антоном дарили что-то общее: я — мультиварку, он — постельное бельё. Но в этот раз я решила сделать отдельные подарки. Может, мама наконец обратит на меня внимание…
Хотя раньше, что бы я ни подарила, она тут же забывала. А от Антона даже ерунду принимала с восторгом.
— Ой, Антошка, какая картина! — восхищалась она дешёвым панно из ракушек. — В гостиной повесим!
…
— Ну что, выбрали? — продавщица снова обратилась ко мне с презрительной ухмылкой. Видимо, решила, что я тут случайно, раз шарф старый, да и сумка не из дорогих.
— Да! — твёрдо сказала я. — Вот эту брошь.
Красивый «букет» из полудрагоценных камней — должно понравиться. Пусть и дорого.
…
— Мам, пап, с годовщиной! Папа, тебе удочку, а тебе, мама, брошь, как ты любишь.
— Ну, ничего… — мама прикрепила её к свитеру.
Я вздохнула с облегчением. Получилось?
— Ой, мам, — засуетился Антон, — у меня тоже есть подарок.
И достал из кармана… такую же брошь. Простенькую, с дешёвыми стразами.
— Шедевр! — мама сразу сняла мою и нацепила его. — Спасибо, сынок!
Я только вздохнула.
…
— Таня, где ты была? — встретил меня Сергей. — Мы с Данилкой переживали!
— У родителей…
— Опять мать тебя обидела?
— Да нет! — вспыхнула я. — Отстань! А это что валяется?
Я пнула деталь от конструктора.
— Уберу, не кипятись…
— Делайте что хотите! — я бросилась в спальню и разрыдалась…
…
На следующий вечер позвонил Антон.
— Ты чего? — я зло бросила в трубку. — Опять издеваешься?
— Тань, я просто хотел пригласить… Лиза и я празднуем повышение.
— Какое?
— Меня арт-директором сделали!
— Мама не говорила…
— Она не знает. Да и не скажу. Приезжай, поговорить надо…
Я наспех собралась.
— Привет! — встретила меня Лиза, его девушка. — Антон за оливками, сейчас будет!
— Здравствуй… А повышение?
— В командировке начальство его проект оценило, сам расскажет.
Я улыбнулась. Зря я сначала невзлюбила Лизу…
Но я боялась: вдруг у них родится сын? И мама его будет любить больше, чем моего…
…
После ужина Антон проводил меня.
— Ну и наорала ты сегодня! — засмеялся он.
— Извини… Это из-за брошки.
— Думаешь, я её специально подарил, чтобы тебя задеть? — Он покачал головой. — Это вообще Лизина, она её выкинуть хотела. Я просто… не стал заморачиваться с подарком.
— Что?
— Да… Тань, мне есть что тебе сказать. Ты мне не совсем сестра.
Я остолбенела.
— Мы с тобой родные только наполовину… Я недавно узнал.
Его взгляд говорил всё: я — вылитый отец, он — мать.
— Она радовалась, что я на неё похож, — усмехнулся он. — Если бы на своего родного отца пошёл, папа бы догадался…
— Как ты узнал?
— В командировке был, потом на дачу заехал. Мама влетела, по телефону орала с подругой… Говорила, как разлюбила папу через год после свадьбы, как рада, что я не от него, как ненавидит, что ты на него похожа…
Я вспомнила…
— Этот… дядя Витя, который к нам заходил?
— Да, её «Витюша»…
…
— Теперь понял, почему я ей ничего не хочу дарить? Она тридцать лет живёт с папой, а сама…
Мы молча шли, держась за руки.
…
— Как встреча? — спросил Сергей, когда я вернулась.
— Прости за вчерашнюю истерику. Больше не будет.
— Точно?
— Точно. Мама больше не сможет меня ранить.
Вдруг зазвонил телефон.
— Кто это? — я взглянула на экран и вздохнула. — Да, мам. Что?
— Таня, завтра на дачу теплицу привезут, грядки копать надо.
— И что?
— Помоги! У нас с отцом радикулит, у Сергея грыжа, Антон отказался…
— Попроси кого-нибудь ещё. У тебя же есть кого попросить, да?
— О чём ты?..
— Ни о чём. До свиТатьяна отключила звонок, взяла в руки потертый шарф, наконец почувствовав, что цепляться за прошлое больше не имеет смысла.
