— Артём, ты точно всё взял? Может, проверишь ещё раз? — прокричала я, застыв у порога ванной.
— Полина, да всё же! Чемодан — как бочка селёдки! — донёсся его голос сквозь шум воды. Но в интонации что-то дрогнуло, словно он сам не верил своим словам.
Я отступила. Чемодан стоял на виду, но что внутри — оставалось загадкой.
— Сделай кофе покрепче, чёрный, без ничего, — бросил он уже ровнее, будто взял себя в руки.
На автомате двинулась к плите. Насыпала молотые зёрна в турку, плеснула воды, щепотку соли. Хотя кофемашина и пылится в углу, он всегда просит варить по-старинке — говорит, так пахнет, как в детстве у бабушки. А я варю. Привычка. Любовь.
— Бальзам для души! — ввалился он в кухню, провёл ладонью по мокрым волосам и рухнул на стул. — Курьер подъедет — прими посылку. Чехлы для машины заказал.
— Без предоплаты? — присела напротив, в кресло.
— Оплата при получении, — вздохнул. — И чёртовы эти командировки — как обух по голове. Отказаться нельзя, сам понимаешь: должность обязывает. Ведущий специалист, не хухры-мухры.
— Кто бы мог подумать, что «ведущие специалисты» таскаются по командировкам…
Он пожал плечами, уткнулся в телефон — дескать, надо доделать дела перед отъездом. Встал, вышел.
Взглянула на пустую чашку — не убрал. Ну и ладно, спишу. Не до посуды — переживает, первая поездка…
И тут — звонок. СМС.
Открываю.
«Поля, Артём врет. Он летит в Турцию с Дашей Смирновой. Останови его, пока не поздно.»
Лена. Его сестра.
Каменею. Не шутка. Лена не бросается словами на ветер. Значит — правда.
В груди вспыхнула паника. Руки сами налили стакан воды — выпила залпом. Второй — тоже. Хотелось кричать. Разнести всё вдребезги. Но вместо этого — тишина. Лёд в жилах.
Он всё просчитал. Обвёл вокруг пальца. Стянул общие деньги, собрал вещи, соврал про работу. А я… варила ему кофе.
Рванула к телефону. Открыла банковское приложение. Двести тысяч рублей. Минус пятьдесят. Уже снял. Деньги в основном мои.
С Дашей… А, та самая. Его первая любовь. Сам рассказывал. Лена потом добавила: та бросила его, вернулась, снова исчезла. И вот — опять всплыла. Прошлое не отпускает.
Почему не сказал прямо? Почему — как последний подлец?
Приму меры. Сниму остаток. Развод. Его барахло — вышлю почтой. Завтра отчёт — справлюсь. Потом — возьму отгулы. В Турцию не полечу. Но точно — одна.
Он вернулся на кухню. Наряженный, как на показ.
— Я поехал. Решил выдвинуться пораньше, — выдавил.
— Счастливой командировки, — прошипела я.
— Полин, ты чего? Колкости какие-то…
— Показалось.
— Соскучишься.
— Вряд ли у тебя будет на это время.
— Не проводишь?
— Дорогу знаешь. А мне — посуду мыть.
Он вышел. Чемодан заскрипел по полу. Дверь хлопнуло.
А у меня одна мысль — замки сменить. Сегодня же. Дозвонилась в ЖЭУ — договорилась.
И только тогда позволила себе разреветься. Как же противно. Как унизительно.
Телефон снова запищал.
«Поля, как ты?» — снова Лена.
Набрала номер.
— Откуда инфа? — спросила сухо.
— От подруги Даши. Они уже вещи пакуют. Я не могла молчать, Поля.
— Спасибо. Но не стала его останавливать. Пусть катится. Выбор сделан.
— Господи, кретин. Опять его по— Пусть, но теперь я знаю — простить его не смогу никогда, даже если он вернётся на коленях.
